En vrac#11.

Œil pour œil.

Cycle de pause, ça veut dire pas de visite chez le Docteur Colley. Alors il fallait bien compenser, sinon DNLP n’aurait pas été satisfaite de trop laisser Madame Pimpin tranquille. Elle lui a donc remis le souk dans son œil, comme au mois de novembre ! Youpie, hein. Chat échaudé craignant l’eau froide (la dernière fois : 10 jours d’arrêt, perf d’antidouleurs à l’hosto, bobo à 9 de 1 à 10), cette fois Madame Pimpin savait que ce n’était pas qu’une petite conjonctivite et n’a pas laissé trainer une semaine avant de prendre les choses en main, ce qui lui a valu une bonne soirée aux urgences ophtalmiques. Bien sûr elle n’était pas la seule à avoir opté pour ce passe temps, et le service était bien débordé. Il a fallu se battre avec une vieille mamie aigrie qui voulait gruger tout le monde.

Puis l’interne est arrivé, et Madame Pimpin a remercié le ciel de ne pas se trouver dans la salle d’attente des urgences gynéco. Parce que non seulement il était jeune, l’interne (ce qui est un frein total au baissage de culotte médical), mais en plus il n’était point vilain. Du coup Madame Pimpin ne savait plus où était l’œil droit où était l’œil gauche. Le problème c’est qu’il était aussi joli que débordé et limite nul. Genre, le mec qui t’examine tout en étant au téléphone et en jouant avec son crayon, sans te regarder. Super agréable. Il a renvoyé Madame Pimpin chez elle avec un flacon de gouttes de marde, et roule ma poule. Plus qu’à se débrouiller pour obtenir un rdv chez un vrai ophtalmo, et voir si on peut régler ça définitivement (et sans opérer, please) (merci bien). Encore de bons moments en perspective.

Point psychotage.

10 DPO, petit point angoisses : ça va ça vient. C’est quand même beaucoup moins stressant que d’habitude, rapport au fait que Madame Pimpin sait bien qu’il faudrait un miracle, ce mois-ci. Ca n’enlèvera rien à la tristesse du J1, parce qu’un J1 de plus ça ne veut pas seulement dire pas de bébé. Ca veut surtout dire que le temps passe. Et il passe effroyablement vite, Madame Pimpin a l’impression que les mois s’enchainent à toute vitesse, en accéléré. C’est peut-être pas plus mal, mais d’un autre côté ça fait peur d’avoir l’impression de ne pas réussir à retenir le temps qui glisse entre les mains sans qu’on puisse en profiter.

Pas de traitement pour ce cycle, donc pas de gros boobs (dommage) mais pas de ventre gonflé non plus (pas dommage !). Tous les signes du SPM, que Madame Pimpin réussit désormais à identifier sans les prendre pour des symptômes d’autre chose, sont là depuis deux jours : picotements dans l’utérus et seins quelques fois douloureux, mais c’est très ténu. Madame Pimpin ne se souvient pas d’avoir constaté de SPM avant d’avoir eu son traitement, c’est la seule petite chose qui lui trotte dans la tête et l’empêche de faire tranquillement une croix sur ce cycle. Après, elle se dit aussi que c’est si ténu qu’elle devait déjà les avoir avant sans y prêter attention. Paf, dégommé, l’espoir. Ce sera toujours quelques centimètres en moins quand viendra la chute.

*Edit, et attention pas des moindres: va savoir si ça a un rapport avec l’arrêt des médocs, mais depuis son ovulation, Madame Pimpin se trimballe une bonne poussée d’acnée des familles. Ce qui lui a valu de se faire appeler « la p’tite jeune » par les mamies aux urgences, et de devoir affronter leurs yeux encore plus furax quand elle ne leur a pas laissé sa place. Bon, on s’en tape dans le fond, mais ça la saoule d’être moche ET inhypofertile.

Sainte Pimpin.

Pouffenceinte commence à sérieusement enfler. Elle est même devenue carrément baleinesque. Elle a du mal à marcher (à la base, elle est déjà très très enrobée). Du coup, elle se gare tout à côté du bâtiment, là où c’est normalement interdit, et généralement les gardiens veillent au grain. L’autre jour, Madame Pimpin prenait un café dehors en fumant, en fin de journée. Pouffenceinte quittait juste le bâtiment pour rentrer chez elle (elle a droit à des horaires spéciaux).

Voilà pas les deux commères de la compta se trouvant là, qui commencent à bitcher sur elle, en mode «la grosse elle ferait mieux de se garer plus loin ça lui ferait les fesses». Non, Madame Pimpin n’a pas ricané et renchéri. Madame Pimpin leur a cloué le caquet en leur répondant que «la grosse» elle est enceinte, et que si elle se gare là c’est sûrement pour une bonne raison puisqu’elle ne le faisait pas avant. (Bordel, y’a que nous qui avons le droit de bitcher sur les femmes enceintes, les vieilles de la compta elles sont grand-mères, placardent les faire parts de naissance de leurs petits-enfants un peu partout, elles n’ont pas le droit d’être aigries).

Du coup le lendemain, Madame Pimpin est allée dire à Pouffenceinte qu’une autorisation de se garer tout à côté du bâtiment était négociable auprès des gardiens. Ca marche pour les gens qui covoiturent avec des collègues à entorse, pas de raison qu’ils refusent. Madame Pimpin le sait parce qu’elle s’était renseignée pour sa pomme à l’époque où un congé maternité ne débutant que fin août 2012 risquait de lui valoir d’en ch… tout l’été. C’est qu’il est loin, le parking.

Pouffenceinte a eu l’air reconnaissante, Madame Pimpin était contente. Elle l’a aidée pour des raisons pas si altruistes, c’était surtout pour se venger des vieilles commères, et aussi pour nettoyer un peu son karma. Madame Pimpin, la sainte patronne des hypocrites qui flippent leur race du jugement dernier.

Pendant ce temps là dans l’open space.

Depuis quelques semaines, Madame Pimpin étouffe sa timidité et fait le tour de l’open space d’à côté tous les matins pour dire bonjour. Paie ton chemin de croix. Enfin, c’était le premier jour le plus dur. Ce matin, elle arrivait derrière un type qui était sur gmail. Quand il a vu Madame Pimpin il a sursauté, ri, et lui a dit «dis donc Madame Pimpin tu marches à pas de loup !» (pour une fois Madame Pimpin marchait à plat).

Madame Pimpin a voulu faire la fille un peu lol et elle a répondu «ah pourtant, je couine». Ah ça pour être lol, ça a fait ricaner tout le monde. Rougissant, Madame Pimpin a rajouté «avec mes chaussures». Elle n’aurait juste pas du vouloir être lol, et se contenter de dire MES CHAUSSURES couinent. Maintenant, Madame Pimpin a peur d’être surnommée «la petite cochonne qui couine». Reminescences du collège, traumatisme de l’adolescence.